Песня: Кола Пума: Было время, все было по другому для меня, Не было напитка, лучше, чем Кола, Герои могли стрелять без перезаряда по полчаса, Сбить из лука вертолет, если надо.
Срубали с разворота в прыжке по три рыла, И мы пытались быть похожими, наивно полагая, Что сигарета в мороз реально согреет, А спирт Роял сделает наших отцов добрее.
Только сейчас я понял. смотря в чистое небо, Что герой мой дед, а не Джон Рэмбо. Колул лучше не пить, зато если нужно ржавчину удалить, Это да, кислота.
И эти ценности крепко сидели под коркой, Сережа любит маму, его мама норку. Время прошло и, казалось, исчезнут вопросы, Но почему-то на месте буксуют колеса.
Девушки в автозагаре по ходу так его и не смоют, Но, видимо, это меньшее, что их беспокоит. Ведь вокруг столько зеркал, что отражают их раздутые ботоксом губы. Вот я в сортире, а вот я рожаю, браво! Какое напряжение, скальпель хирурга тоже дает отражение. Тут мы с подругами немного под градусом, А это последнее фото в лобовое стекло икаруса.
И этих кур цепляют парни с интеллектом мишки Барни, И они женятся у стойки барной, Потом залет, аборт, и это в лучшем случае, Бывает, что они ребенка еще учат.
Было время, все было по-другому, Но Кола выдохлась и изменила форму. Новые вкусы, новые звуки, Садись за стол и не забудь вымыть руки.
Припев:
Мода пройдет на укуренных и гопоту, Прямые козырьки, тупую школоту. Мода пройдет на Gansta с приставкой Gay, Но никогда на смелых и крепких парней.
Мода пройдет на шмотки и на музон, Ты выключишь I-Pod, выбросишь I-Phone. Мода пройдет на гламур и на конченных сук, Но никогда на добрых и верных подруг.
Коля Найк:
Молодость - товарняк, летящий с горы, Вчера первая сига, сегодня титры. Это вроде игры, пережить чужую драму, Поиграть в брошенного богом наркомана.
Пока по-твоему все по красоте. Ведь они еще не убвали твоих детей. Пацан к успеху шел дорогой желтых кирпичей, Но из окна его не ловила бригада врачей.
Мне было около двадцати, когда это стало модным, Водный угар, годный угар года. Несколько лет играл в Old Dirty Bustard`а До первого диалога с небесным пастырем.
Утром подстрельный, по сердце подстреленный, Красная восьмерка в кувете, везде огни. Я пять часов в ожидании помощи, жара под сорок, Реабилитация, оно того не стоило.
Наверно я покажусь старомодным, Но место им вижу только в обводном. Шорты из стрингов, циганский swag, поцанство это. Паблики, падики, адики, рэп с туалетов.
Я слышу черный смех с черных лестниц, Выкупаю, независимо от местности. Так вы бутылки свои прячете, Поколение больное духовной гонореи.
Мальчишки гоняли по крышам, жевали гудрон, Девчонки не молились на инстаграм и айфон, Мне до сих пор ближе Кино и Алиса, Понтов напичканные папашкиным наликом крысы.
Я не хочу, чтоб мой ребенок был среди них, Когда виски пробьет шрапнель седины. Я не хочу видеть в его глазах интернет с MTV, Стрела летит из туго натянутой тетивы.
)