Песня: Взорванные Говорят в этой жизни сложно крутиться. Но мы здесь, и набираем эти обороты из принципа. Страна подвисает на шприце, в двери стучат приставы. Это голодная пристань, смотри пристальней.
Твои потёмки сознания всем, увы, до яркой лампы. Люди ведь друг друга очень любят обманывать. И не всегда ублюдки выхватывают. А для успеха, знаешь, не хватает только одного лишь таланта.
Это Москва, по сторонам ебл*м не щёлкай. Только взорванных встречают с почётом. Щас вещают с улиц учёные поднявшись. Не забывай, с кем ты ползал, сучёныш. У нас всё нормально с учётом. Разделим на всех, даже если там чётно.
Ну, ты чё? Давай не грузись, старичок. Жизнь ведь так быстро течёт, в тишине стану сверчком. В толпе наблюдаю молчком. Снаружи спокоен, а внутри как заведённый волчок. В бардачке травмат от Grand Power. Турецкий дробач запрятан в багажник. По жизни каждый день себе ставим задачи. Ясно цель обозначив.
Своим присутствием эти места озадачили. На пятак и без сдачи, цепани чё похавать для брачо. Мы подождём тебя в тачке. Мы под дождём, но обойдёмся без плащика.
Я помню первые кроссы, помню, сколько было лет. Помню, где-то лет девять и «найки» были на мне. Помню тусы не в себе, но время учит ошибаться. Кто-то думал кто мы, а потом решил остаться.
Кто-то был знакомым, а теперь левые пацы. Дым и алкоголь помогали в ситуациях. Потом ху*вый сон, родители в нотациях. Пора браться за ум, с какой стороны взяться.
Много предложений, много разных вариаций. Мысли в напряжении все кружат в ритме танца. Не думал головой, питался информацией, Записывая фразы на ту старую тетрадь. Протаптывал асфальт в давно поношенных кроссовках. Типо старый Комптон, ЮАО тебя запомнит. Нас на старых фотках, как одну из тех историй.
Сотрётся куча копий, будет пох*й на исход. Кто без духа, тот и сдох под смену всех погод. Не вывозя врагов, просто ты падать был готов. Ты п*здел, что из низов, но твоих слов не стоит рубль. Жизнь будто бы в урне, и ты сам всё портишь, дурень.
Давай сыграем с тобой в игру, где ты мой друг. Кормим акул из рук, целуем в губы смерть-старуху. Смотрим порн*ху, где еб*т уши наивных. Кто-то клялся на крови, чью-то дочку водкой поили.
Братух, откропали мне. Родня по линии отца - не сахар. Инкасатор держит руку на волыне. Кто-то тонул в говне по горло и кричал: «Помоги мне!»
Чей-то грех тяжелее гири, а ты не ври мне. Глаза скажут правду при любых раскладах. Кому-то прилетел по еб*лу приклад автомата. Нас кормят гавном, говоря, что это шоколад.
Шкала доверия падает, давление скачет хуже клоунов на эстраде. Эта песня не прокатит для хит-парада на радио. Эта песня покатится тебе в спину, как камень с горы. Со мной не надо на вы, я простой как и ты.
Уходя нах*й шевели быстрее копытами. Оставляя за собой двери открытыми. По горло сытые от подачек судьбы. Что сыпятся с неба, мы не секта. Но все, кого притянули к себе, наши ребята. Кому леща там, кому краба. «Алкоголь После Спорта» - не «Центр». Но между слов где-то мелькает горькая правда. Горька правда мелькает нах*й…
)