Дима опять лютует, Снова летят погоны, 
Только оно впустую, овцы и так покорны.
Нас ведь с руки покормят очередною байкой,
Будто уже покойник, гребанный гастарбайтер.
Грустно оркестр лабает, марш похоронный в моде,
Те, что безвинно пали, снова к Аиду уходят.
Их 35 невинных, ждет колыбель витая, 
Их самолеты мимо, мертвые не летают.
Дайте героям медали, близким раздайте денег,
Тяжесть что угнетает он никуда не денет.
Сотни тугих петелек ждут молчаливых жертв, национальной идее, нет уже места мон шер.
Шею мы тянем к верху, сильно в спине прогибаясь, 
Нам возмущаться нехуй, издавна нас ебали.
Милая поза раком, пусть и от боли скУлим,
Нас выставляют на кон, нами же и рискуя.