Тема: "Ария" - "Штиль".

Фантазию ведущие проявить не пожелали – сделали темой «Лето». И немного иронии - это был конкурс рассказов ужасов. Кошмариков о лете. Но голая ирония Ташку не вдохновляла.
Она покосилась за окно и подвинула поближе вентилятор, хотя тот мало помогал, скорее давал надежду: раз хоть кто-то тут пытается бороться с жарой, значит ее можно победить. Как и пустую, ниочёмную тему. Но идеи не было ни единой; штиль, обвисшие паруса, безжалостное солнце, выжигающее сетчатку, безжалостная тема, не дающая пищи воображению. «Лето»! Да чтоб вас… И ведь придется писать, потому что заявка уже подана и принята. Судя по вялым комментариям на форуме и редким попыткам то ли похвалить ведущих за «подарочек», то ли наехать за него же, проблема «о чем писать» возникла не только у нее.
Надо было заставить себя что-то делать со всем этим, хотя что тут можно сделать, кроме как поднять бунт и потребовать сменить тему? Мысль о бунте немного взбодрила. Она открыла флудилку конкурса и кинула туда почти провокационное: «И как вам тема?». Сразу отозвалось несколько авторов, так же вяло и односложно, мол «ну так, ничего». «Да идиотская тема! – послала Ташка очередное сообщение. – Что теперь, сочинения писать, «Как я провел лето»?». «Угу, в компании соседа с дрелью» - «Заархивируй соседа и вышли мне на «мыло», у меня теща-дрель, думаю, они споются». – «У ведущих точно нету ни тещи, ни дрели, ни фантазии»… Кажется, запахло бучей, хотя, может, это уже слегка пованивала перегревшаяся начинка ноута. Буча – это как шторм. Провислые паруса снова вздуются, корабль сначала мягко и тихо, а потом все больше разгоняясь, продолжит путь…
Ага, сейчас. Бунтари еще пару раз приложили «этих ведущих» тяжелым словом и затихли. Ташка опрокинула стакан ледяной газировки, от которой почему-то стало еще жарче, и попыталась снова инициировать бузу: «Тупо все! Тупее было бы только скинуть нам тему про розовых пони или говорящие апельсины!». Но ответили ей не возможные сообщники, а некий чел с ни о чем не говорящим ником «Та»: «Хоть из чего, из «Лета» даже, слепить кошмар так трудно вам? А кто кричит про «тема - лажа!» скорей всего не гений сам». 
Гнев был горяч, горячее, чем раскаленное солнце жаркого дня. До темноты перед глазами. Даже вонь перегретой начинки ноута стала сильнее. Ташка вдохнула ее, выдохнула и написала ответ. Стерла. Снова написала, жалея, что слова просто слова, ими нельзя убить. Но можно задать ехидный вопрос, от которого Той тоже станет жарко: «Кто это тут у нас такой великий автор? Диплом гения покажете?».
От двери или от окна чуть подуло. Ташка ощутила прохладный сквознячок несмотря на старающийся толкать в ее сторону как можно больше взбитого горячего воздуха вентилятор. И тут же увидела, что ее сообщение - не первый ответ для Той. Один из несостоявшихся буянов довольно жестко требовал от нее «ответить за свои слова» и тут же на раз придумать кошмар о лете. А под ним местная «мисс Мне-никогда-ничего-не-нравится» завела свое обычное нытье про «да я вообще не понимаю, что мы тут делаем, а вы?». 
Ташка была довольна. Кажется, буча все же состоится. В голове тут же отчего-то возник – вместе с очередным дуновением невесть откуда взявшейся прохлады – сюжетец про «летний бунт», который в некой фантастической стране каждый год проводится в одно и то же время, по графику… Она обновила форум в надежде на большее… Стихофлудерша Та отвечала – каждому. Для кого-то это было: «Что мне доказывать сейчас? Какой-то детский сад, ей-богу. Хоть я совсем не знаю вас, но о себе я знаю много», а для кого-то: «Что я здесь делаю? Увы, ответ мой был бы слишком сложен. Но что тут делаете вы… Меч ржавый тянете из ножен? А может нравится вам ржа, и в ножнах больше нет ножа?». Ташка прочитала последнее дважды, наслаждаясь отвешенными королеве нытья «комплиментами». А потом дошло до комментария ей самой. «Я оценила ваш ответ, но ценности его не вижу. Для гениев тут места нет, где каждый сам собой обижен». Второй раз вынести стихопощечину оказалось не легче. Хотелось пойти и придавить мерзавку, смеющую оскорблять, да еще и в такой форме… на которую Ташка не может ответить так же, потому что не поэт. И неужели остальные всё спустят?
Но они не спустили. Ташка обновила форум – просто для того, чтобы дать себе еще немного времени на подумать и остыть - и увидела долгожданную бурю. Королева нытья, само собой, излилась нытьем. Но остальные не церемонились. Остальные. Вот в чем дело – их вдруг как-то сразу стало много. Подтянулись люди из других тем. Авторы давно забытых местных «бестселлеров». Даже парочка модераторов. И все говорили слова, от которых борзой Той должно было стать горячо как в пекле, или как за окном, где все еще выпаливало из воздуха последнюю жизнь безжалостное солнце. Пятеро «старичков» зубоскалили насчет «гениев и героев в мокрых штанах», насчет «пушкиных, которых проще сразу пристрелить» и игнорировали попытки Той вмешаться в разговор. «Что-то тут стало тесно от гениев… И завоняло… А с чем рифмуется «завоняло»?» - «Это не ко мне, это к нашему новому гению» - «А правда, что все поэты сидят голодные, чтоб хорошо писать? А может, кому есть нечего, тот и становится поэтом? А давайте ему денег на обед соберем?». 
Ташка наслаждалась. От окна снова повеяло сквозняком, в голове зашевелились идеи. Бунт по графику – ерунда, уже где-то было. А вот если, например, человека назначают Летом, а Лето в тех краях то же, что и Смерть… Или если Лето – первое, настоящее имя дьявола… И все же как хорошо отмахивается эта новенькая! Надо бы влезть, помочь остальным…
Ташка влезла, хотя остальным, которых стало уже с дюжину, помощь явно была не нужна. «А у меня идея! Давайте развлечемся, напишем пьесу про зайчика… который пришел в темный лес учить зверей жизни? Такой особенный шибко-умный ничем не занятый летний заяц. Каждый пишет за своего зверя…» «А кто за зайчика?» - идею подхватили, понесли из камента в камент, меняя, делая все более и более злой и ироничной, всячески намекая, кто должен быть за зайца. «Ну кто тут у нас считает, что все знает?» - «И лучше пусть зайчик будет не похож на других… например, говорит стихами!» - «Да где ж найдешь такого гения?» И при этом никто не отвечал Той, словно ее тут не было.
Ташка поддерживала, как могла, лишь раз отлучившись на кухню за ледяной газировкой, хотя жара ее теперь не особо волновала. Под газировку читая комментарии, она даже подумала, что, может, зря они так… Но буча разгоняла застоявшийся воздух, словно борзый новичок – это было именно то, что нужно всем для выживания. И в конце концов, может, получать со всех сторон по шее – именно этого и хотела Та? Вдруг ее это… вдохновляет? Ташка отвлеклась, чтобы записать очередной пришедший в голову сюжет на летнюю тему, а потом вернулась вставить свои пять копеек.
«Какие добрые здесь люди. Что, интересно, дальше будет, когда забыв, кого как звать, друг друга станете кусать», - прочитав очередной ответ Той уже не кому-то конкретно, а всем сразу, Ташка позубоскалила: поэтик явно сдает, вон уже и рифма не ахти. И, словно сговорившись, все накинулись на Ту с новой силой, перестав игнорировать… Они рвали ее на части, как ураганный ветер рвет паруса, поливали кипящей лавой злых слов, драли заострившимися ради такого дела клыками иронии и сарказма… И они победили. «Поняла, исчезла», - написала Та. И, наверное, правда ушла. Ташка не проверила – вдруг затрещав, остановился верный вентилятор. Впрочем, он уже был не нужен. От окна откровенно дуло, небо там заволокли тучи. Ночью будет ливень.
Ташка закрыла форум. В проветренной скандалом голове было полно идей. Стоило воплотить лучшую прямо сейчас.
…Она закончила ночью, когда и правда шел дождь, добила рассказ, хотя идея потускнела во время работы с ней и то и дело возникало чувство, что она делает что-то не так. Хотя ведь все правильно, и работу завтра можно сдавать… Пойти похвастаться, что ли? Она открыла конкурсный форум.
На главной странице висело объявление: «Тема конкурса изменена по просьбам авторов». Ташке вдруг снова стало душно. Она не стала смотреть, какая там новая тема. Дело было не в ней и даже не в рассказе. Дело было в иронии. Они все так старались, они нашли выход и вдохновение в буче… Ташка почему-то была уверена, что другие после скандала тоже разжились идеями… и все зря? 
Она стиснула зубы; ничего, можно написать новый рассказ. Найти сюжет будет легче, ведь новая тема не такая пустая, как прежняя. И штиль закончился. Верно?
Но Ташка почему-то никак не могла заставить себя посмотреть, что там поменяли «по просьбам». И ей почему-то хотелось, чтобы Та вернулась.