Иллюзия любви

Пусть, Катрина, письмо это станет мне исповедью.
Ты прошлась по душе как торнадо – слепой ураган.
Я под каждым израненным словом подписываюсь
Чем-то вроде любви, но любовь эта – сон дурака. 

Течь по краю щеки угольком, что на нитку слезы нанизан. 
На краю слезы горизонт срезать выпавшей в ночь ресницей.
Сниться всем, кто меня забыл, спать на самом краю карниза.  
Я отчаянный эквилибрист или чокнутый самоубийца?

Пусть, Катрина, я так тебя «не любил», как другой полюбить не сумеет.
Ты была моей ровно три года, теперь у камина читать Бегбедера. 
Тот портрет, что так ярко горит, но не греет, не мой. Может Грея?
Этих Греев уже пятьдесят, я – все также один, одинок и потерян…

Падать в падаль, лететь к изнанке, питаться бездной.
Говоришь, я придумал тебя и любил этот образ?
Только дело все в том, я скажу тебе, милая, честно,
Что никто гироскоп наш, стучащийся в ребра,
Не научит использовать так, как умеем мы сами.
Я навеки застрял в центре колбы песочных часов –
между явью и снами.