ТАМ, ЗА ЗАКРЫТЫМИ ДВЕРЯМИ 
Когда падет 
сраженный ночью мир, 
Когда уставший ум 
забудется во сне, 
Ушедший день 
запляшет тенью 
на стене, 
Все нити 
превращаются в пунктир, 
Реальность истончается до дыр,
Её лохмотья 
рвутся в тишине. 
Ты слышишь, 
как по ветхим швам трещит 
Вселенная, 
истлевшей тканью расходясь? 
Из тех прорех, 
беззвучным шепотом смеясь, 
Её вот-вот ничто заполонит. 
И волокно 
в агонии звенит, 
Той пустоты 
отчаянно страшась. 
Казалось бы, 
что всё 
предрешено. 
Но нет, 
смотри, 
что за создания вдали? 
Пробраться в сердце 
мироздания 
смогли? 
Где место лишь 
для "ярко" и "темно", 
Где суть всего, 
где изначалье, 
но 
Хранители реальности пришли. 
Им нет числа, 
их полчища, 
орда. 
Безумных порождений 
птиц и пауков, 
Забытые кошмары 
давних детских 
снов, 
Летят из ниоткуда 
в никуда 
И паутину бытия всегда 
Плетут 
для обессилевших основ. 
Держись, 
не шевелись, 
молчи! 
Ты здесь случайно, 
а они, 
из кожи вон, 
Старательно скрепляют 
нитей 
миллион, 
Разрывы мира, 
скрытые в ночи, 
Латают 
неустанные ткачи, 
И исчезают, 
лишь уходит сон... 
Миг пробужденья,  
как щелчок ключа 
В замке, 
накинутом на петли глубины, 
На той двери, 
что отсекает наши сны 
От яви, 
тихим свистом палача 
Взмахнувшего секирой от плеча 
Даря забвенье мглистой пелены. 
А за окном 
равнину жжет рассвет, 
Не помнишь, 
разве там 
не возвышался холм 
Вчера? в подножье 
опоясанный ручьём? 
Теперь не вспомнить 
был он или нет, 
Мир изменился или это бред? 
Что было сном, 
а что - вчерашним днём? 
Но всё же ярость 
умственных потуг 
Проложит 
в недра сновидения 
мосты, 
И за провалом ночи 
вновь 
услышишь ты 
Запретный возглас - ТЕКСТОРЫ ВОКРУГ! 
И, вспомнив имя 
странных монстров, 
вдруг 
Откроешь потаённые пласты. 
И в ужасе 
расширятся глаза... 
Действительность, 
в своей 
убогой наготе, 
Предстанет шрамами 
изодранных путей. 
Вселенная - дрожащая слеза, 
У тексторов 
сверкая на резцах,
Готова раствориться 
в темноте. 
Кто тех несчастных тварей 
породил? 
Великий Зодчий, 
отправляясь на покой, 
Взмахнул 
своей божественной рукой, 
И бросил выбиваться их из сил? 
Но дара созиданья не вложил, 
Оставив честь творенья 
за собой. 
На том холсте, 
что сотканный из слов, 
Картина мира 
затерялась 
в лоскутах, 
Не стало смысла 
в исказившихся чертах, 
Пропала 
связь ослабленных узлов, 
Разрушена гармония ладов, 
Безумие у хаоса 
в гостях. 
Былых Вселенных 
замер бег минут. 
Их смутный облик - в несуразном 
зыбком сне, 
Под толщей швов 
надежно спрятан 
в глубине... 
А тексторы 
слои всё ткут и ткут, 
Благим трудом 
вгоняя 
мир в абсурд, 
Стирая память 
об ушедшем дне...