Ты когда-нибудь пробовал крем-брюле из адски холодных губ?
Я решилась заламинировать твоё фото. Память - жуткая привереда, а я бы хотела увековечить твой лик.

Когда мне пришла в голову мысль тебя убить? Хм, наверное, после той встречи. Вишнёвый ликёр. Ужин при свечах. Приглушённые позывные радио «Маяк»... Дело было вечером. В коммуне. Слово ещё такое бредовое, напоминает завёрнутую в газету селёдку, а меня от одной мысли об этой гадкой рыбе тошнит.

А хотя нет, ненавидеть-то ненавидела, не отрицаю, но убить духу бы не хватило. Шла зарёванная, как корова, по залитому предателем дождём шоссе и мечтала о смерти с вишнёвым привкусом на губах. В электричке я, как затравленная болонка, поджала под себя лапки. Скорей бы... Станция "Безликово" - прозвучало из потресканного динамика. Когда я шла по перрону, думала о мести, а потом о минутах, проведённых с тобой, о луговых цветах подаренных, увы, не мне, о мимолётном первом взгляде на тебя. Шла по обесцвеченному старыми фонарями перрону, раздумывая как бы сделать этот маленький шажок в "жизнь без тебя". Забытые белые цветы, завёрнутые в газету, выглядят весьма глупо, так подумал бы ты глядя на них.