''Вечерний летний бриз легонько холодит твои смуглые ноги в кожаных босоножках, пытаясь загнать тебя в тепло нашего дома у самого берега моря. Но ты упорно день за днём вглядываешься в закатный шар красного солнца, требуя от судьбы парусов моей яхты.
Уже три года нет от меня никаких известий, корабль мой сгинул в Саргассовом
проклятье Атлантики с ещё
парой таких же невезучих.
Только ты не знаешь об этом, и поэтому не плачешь по мне и не кричишь ночью имя моё во сне. Я с тобой в душе и уме, сердце и разуме, я с тобой...''
Дальше этих строк не пишется вот уже целую неделю, и твой чёрный
терьер в углу лишь лениво
зевает, когда я пытаюсь
продолжить их хоть на строчку.