"..от желанья уйти, до желанья остаться-лишь миг.." (с)
Кавказ. Горы покрытые снегом. Аул,возле своенравной реки с быстрым течением..
Каждое утро,по каменистой тропе,распугивая птиц,шла девушка,неся в руках нелепый кувшин. Ее путь проходил мимо хижины молодого гончара, который,каждый раз,встречал ее с улыбкой и предложением помочь, и каждый раз, пряча взгляд, она отказывала. Эти двое,нравились друг друго,но слова признания, застывали на их устах..
Тихий шорох натяжного ремня,вращение круга,кусок глины-кувшин для нее. Руки гончара,привыкшие создавать красоту,горели огнем,искры в глазах и дикое биение сердца- работали с бесформенной массой. Вожделенный образ,крутой изгиб бедер,осиная талия,водопад волос,черный омут глаз-должны были воплотиться в холодном куске. Он творил как никогда,пальцы ласкали глину,вызывая трепет в душе и немыслемые ощущения единства с образом девушки.Работа закончена,формы поражали своей женственностью и красотой. В этом кувшине было его сердце,душа,желание..
Утро. С радостью заметил знакомый силуэт в рассветном тумане. Приблизился,отдал кувшин,случайно коснувшись ее руки.. Искра.. Ушел. Он счастлив..
В один из ненастных дней,на этой тропе,которую она так полюбила,та,которая дарила ей миг встречи,оступилась и выронила подарок,осколки разлетелись по камням...
Старый кувшин,никто ее не встречает,уже несколько дней. Решимость, распахнутая дверь.. В какой-то странной позе,уронив голову на стол,сидел юноша. Рука, выброшенная вперед,тянулась к незаконченной работе, глиняная голова женщины,черты лица напоминали ее собственные... Гончар был мертв.