Мы не боги и мы не калеки.
Мы бежим по узкоколейке
меж могил и холодных надгробий,
грусть копя вдоль разломов надбровий.

В нас нет времени, веры и скорби,
в нас намеренно стержень был сгорблен.
В нас есть жизнь, но, как видно, нет места
под друзей, сыновей и невесток.

В граде мраморном каменны люди.
Смысла нет для холеры иллюзий,
ибо в городе жёлтых маршруток
бледный солнечный свет сер и жуток.

Здесь ребёнок без пользы, как орден.
А темно, лишь заблизится полдень.
Даже в каждом двухкамерном сердце
спрятан камень, чтоб нам не согреться.