Записки сломанного пера

Макают в чернила, меня обзывая "гадом" -
И вновь по бумаге шкрябать,.
Ты вроде даже поэтик.
Но так обхватывать пальцами надо
Милых девочек в модных нарядах...
...но он лишь стихами бредит.

Опять зачеркнул. Мной стучит по столу.
Был бы я молотком - кругом в метрах трех
Сияли бы дыры.
Думаешь, что ты смысла великий колдун,
Но зря - у тебя на лбу "рифмоплет"...
...и хвалят только родные.

Вдруг треск. И дикая боль. Клякса. 
Отбросил в мусор.
Приложил бы хоть к ранам вату...
Мне даже слегка позорно и грустно.
Почему в стишатах всегда перо виновато?
Хотя это как у танцоров
Вечно яйца мешают.