Писателями от хорошей жизни не становятся. (Сергей Донатович Довлатов)


Как-то раз я немного умер.
А после нашёл лекарство от смерти:
Это были ручка и блокнот.
Помню как мои строки уносил в сумерки ветер.
И я понимал происходит что-то не то.
Моя боль пульсировала буквами,
И на листы вытекала чернилами.
Принимая очертания округлые,
Буквы становились таблетками и лечили.
Кого-то пробирала до глубины души,
Та боль,что вырвалась из моих глубин.
Она била фонтаном создавая пустырь,
Который оставшиеся чувства губил.

А я так хочу чтобы сломался стержень,
Или хотя бы закончились чернила.
Мои строки мне так уши режут,
Моя поэзия сумасшедшая,она долго лечилась.
Заболевала вернее,
Лечила меня.
Что бы не глаза-строки ревели.
Что бы не вены-прорезались слова
[На бумаге].
И вроде я с вами,забавен,но болен...
И к счастью мои строки,довольны своей ролью [наркотиков].