Любовь к себе - самое честное из чувств

Кому из нас важно,
Как там поживает бабуля?!
Кроме купюр бумажных,
Что еще прячет в стулья?
Кому звонит по вечерам,
Чьих ждет звонков,
А просыпаясь с утра,
Произнесет ли вздох?

А мы на стуле, в тепле,
Сидим за монитором,
И каждый органом вертел,
Как там у бабули дома.
Мы создали притон
И сами в нем потонем,
О том, что будет потом,
Вспомним в горящем вагоне,
Который унесет каждого 
На пенсию и в могилу,
А тот, кто важен,
Окажется вовсе не милым,
И время нам позволит 
Ощутить то чувство,
Когда внутри боли,
И одиночество душит.
И никто не позвонит,
Не придет в гости,
И мы, оставшись одни,
У себя спросим:
Зачем забыли 
В свое время о стариках,
Покрывшись пылью
Уйдем из памяти на века.