Кричать душой 

Окна от ветра совсем простыли.
За ними нет любимых, лишь любые.
Им чай заваривают крепкий, стелют простыни.
Может, я тоже так смогу. Пускай не просто мне.
Но вот, за каждый лживый взгляд уже бросаю в себя камни.
А вы уйдите прочь, я вас боюсь поранить.
И пусть себе сквозняк из тусклых окон тянет.
Душа кричит? Пускай поет. Там где-то ноты есть. Отдам ей.