Когда-нибудь это обязательно случится. Я буду свободен. Я верю в это. По-другому нельзя.
Всю свою жизнь я всего лишь пластилин в умелых руках Творца, которого не интересуют мои желания и мысли, его не интересует моя боль, мои страхи. Он просто лепит из меня новых героев для своего рассказа. Мне плевать, что со мной происходит, плевать, как все происходящее абсурдно и сюрреалистично. Моя внешность меняется со скоростью его мысли. Рога на голове сменяются пурпурной жесткой шерстью и четырьмя ушами, и звуки визгливым криком врываются в мой измученный мозг, мои ноги из ног сатира превращаются в мохнатые лапы хищника, глаза еще кровоточат, но уже начинают различать, как вместо отвалившихся пальцев сквозь кожу лезут острые когти. И мне все это нравится. По его задумке. И так продолжается бесконечно. 
Провалившись через дымящуюся дверь в спасительную пустоту я на время становлюсь самим собой. Человеком. Я должен освободиться, эти муки для меня давно стали нестерпимы. Я должен успеть пока еще я - это я. "Я должен успеть, должен успеть, должен..." - бормочу я, вырывая последние остатки седых волос из головы и методично сплетая из них веревку, чтобы повеситься, пока автор спит.