У пошарпонного стола, оказывая давление на стул, сидел человек в чёрном костюме, плотно закрывая свою шею. Это был Джордж. Неспроста он вернулся в родной город, была уже глубокая ночь, так что он своим приездом разбудил младшего братишку Джозефа. И теперь у потухающего камина, затягиваясь ядрёным местным табаком, он сжигал конверты с письмами.
 - Ты надолго? – наливая в пыльный стакан скотч, спрашивал Джозеф – мы могли бы обойтись и без тебя. После того случая с мамой…
- Постой – перебил Джордж, заметно злясь – ты до сих пор это помнишь…
Наступила минута молчания. Джозеф, смотря прямо в глаза брату, опустошил стакан, а Джордж пытался не смотреть на него, всё перекидывал взгляд на игру раскалённых угольков в очаге. 
- Как странно. Ведь угольки тоже живые, они, как и мы, умирая, просят ещё один шанс, одно полено. Мы убийцы Джозеф, мы грешники, а они с немой грустью испускают свой последний дым…
- Ты, наверное, не выспался, о чём ты?
- Я…просто…если провести параллель между ними и людьми, то отец был таким же, он не хотел казаться беспомощным и не говорил о своей болезни и, умирая, он послал эти проклятые письма мне, тут весь смысл его жизни…
- Всеравно, это когда то должно было случится. А почему ты жжёшь его письма, они же ещё не вскрытые…
- Потому что, Джозеф, у каждого своя жизнь…