Он, шел со стороны леса, со стороны заброшенной деревни... Туман обволакивал его высокую фигуру, холодными щупальцами забирался под распахнутое пальто. Туфли, из добротной кожи, месили грязь проселочной дороги. С трудом добрался до остановки автобуса и стал ждать. Хм, снова ждать.. Одеревеневшими пальцами, достал пачку сигарет, закурил, опустил глаза. Его взгляд, приковал лист, лежащий в грязи. Мысль.. Жил-жил, прошло время, пора отрываться от стаи и падать вниз, умирать.. Мягкий рокот мотора, маршрутка. Удобно устроился в мягком кресле, задремал. Очнулся от толчка, взгляд в окно, город. Разминая затекшие мышцы, вдыхая запах городской суеты, закурил. О, не может быть! Лист,прилипший к обуви, приехал из деревенской глуши. Присел, отлепил от подошвы, взглянул. Еще жив.. Хм, падать, не значит умирать... Ухмылка.. Я, возвращаюсь..